O PESTANA

O Pestana
Conto

O Pestana não parou, meteu a direito pela linha da máquina na borda do Arda até à Estação. Ali subiu a encosta a pique até Oliveira do Arda. Leva-va no cansaço das pernas uma outra carga de dor e sofrimento. De vez enquando, passava o lenço tabaqueiro na testa a enxugar as grossas gotas de suor que lhe escorriam para as vistas. Parou por instantes na íngreme subida e, os seus olhos molhados, perscrutam o horizonte inquietos. Tudo é difícil de entender para o Pestana, por mais que desse voltas à cabeça, nunca conseguirá explicação ou consolo para a angústia que lhe invadia o coração. Tudo se passou de repente, como se por magia, como se na verdade tivesse sido apenas um sonho. As paragens do caminho, não eram mais que tentativas de encontrar a realidade que, para seu desespero, lhe fogia há algumas horas. Olhava o horizonte em aflição como se procurasse ali as silhuetas ou os passos dos companheiros perdidos. Tudo em vão, tudo inutil que ao fundo do vale só corre o Arda silencioso e, no céu, apenas algumas nuvens matizam um azul permanente. Estva de facto sozinho, fora então verdade a tragédia que teimava em admitir. Mas, se nada o retirar do sonho, basta-lhe dar ouvidos às badaladas do sino de Pedorido. Esse diz tudo claramente, não se sabe quem, mas fica-se a saber que morreu gente.
Avançava de novo na costeira e ao suor da testa juntam-se-lhe umas poucas de lágrimas que rebeldes saltavam daqueles olhos encovados e mortiços. Já ia a passar em frente ao hospital, quando lhe pareceu ouvir um recado trazido no som da ligeira brisa:
- Pára camarada. Entra na morgue onde jazem em pedra fria os teus irmãos. Ordena-lhes, em nome do Deus que lhes estendeu os braços da libertação, que se levantem do leito da morte. Pede-lhes as mãos lívidas agora, diz-lhes que não receiem, que venham, que não se envergonhem da condição de mortos, que morto também foi Cristo e ressuscitou. Tira-os dali, antes que os médicos lhes cortem a carne e lhes serrem os ossos à procura das causas da morte que foi óbvia. Não os deixes escrever na folha; morte natural, é mentira, tu sabes que é mentira.
Leva-os contigo. Sobe com eles de mãos dadas ao alto de S. Domingos, mostra-lhes a paisagem que ignoraram em vida, o arda a beijar o douro, as terras do Porto e de Gaia ali tão perto. Escutai a Banda dos Mineiros do Pejão, vossos camaradas, a entoar no coreto uma marcha triunfal. Senti o arraial pejado de gente, que pelas fraldas da serra se delicia com farnéis trazidos de longe.
A seguir a Banda vai tocar o Inferno e o 1812, com rigor com perfeição como só ela é capaz. Nenhum de nós há-de lá estar para ouvir. Tu Pestana, de um salto estarás em casa, em Serradelo que é já ali; eles abraçados subirão ao céu que é muito perto, por detrás daquelas nuvens que vêem dos lados da serra da Freita; eu descerei os carreiros da serra, que me vão perguntar pelo Maneta, num pulo estarei na Senhora das Amoras; chegarei ao Choupal a Pedorido; atravessarei o douro até ao Remoinho; subirei a calçada íngreme e vou sentir nas ruas de Rio Mau, o cheiro das sardinhas assadas; ouvirei rezar o terço dentro de todas as casas, a oração dos pobres, o apelo àqueles que julgam ser os únicos a poder salvá-los. Deixarei a noite fechar-se sobre mim, sobre a terra que me viu nascer. Deixarei os corpos dos mineiros, esgotados, doentes de alma infinitamente sofredores, tombarem nas camas de ferro coroa-de-rei de enchergas de palha, descansarem enfim, adormecerem e sonharem com uma risonha Primavera.